Il n’avait pas encore fini sa tirade quand un plat supportant un porc énorme fut disposé sur la table. Nous nous récrions sur la rapidité du cuisinier, nous jurons que même un coq n’aurait pu être cuit aussi vite, et cela d’autant mieux que ce porc nous paraissait beaucoup plus gros que ne l’était tout à l’heure le sanglier. Cependant Trimalchion, le considérant avec une attention croissante : “Quoi ? quoi ? dit-il. Ce porc n’a pas été vidé  ? Ah, non ! Par Hercule ! Appelle, appelle ici le cuisinier.” Et comme le cuisinier, l’air funèbre, se tenait debout près de la table, et avouait qu’il avait oublié d’enlever les entrailles : “Quoi, oublié ? crie Trimalchion, on croirait qu’il a oublié d’y mettre du poivre et du cumin ! Déshabillez-le.” Sans perdre un instant on déshabille le cuisinier, et le voici, l’air sombre, entre deux bourreaux. Tout le monde se mit à supplier Trimalchion et à dire : “Cela arrive; s’il vous plaît, pardonnez-lui ; s’il recommence, aucun d’entre nous n’intercédera plus pour lui.” Moi, qui me sentais d’une impitoyable sévérité, je ne pus me retenir, mais je me penchais à l’oreille d’Agamemnon : “Cet esclave doit être un franc coquin; oublie-t-on de vider un porc ? Non, par Hercule, je ne lui pardonnerais pas, même s’il ne s’agissait que d’un poisson !” Tel ne fut pas l’avis de Trimalchion qui, se laissant aller à rire, s’écria : “Alors, puisque tu as une aussi mauvaise mémoire, vide-le sous nos yeux.” Le cuisinier reprit sa tunique et saisit son couteau, puis fendit le ventre du porc çà et là, d’une main hésitante. Aussitôt, par les fentes qui s’agrandissent sous le poids s’effondrent des saucisses et des boudins.

Le tourteau, sa tante Guite, autrefois, l’appelait un houvet.
Elle déplace son verre de vin blanc sur la nappe blanche.
C’est l’extase du houvet.
Elle rompt les pinces. Elle cherche à l’ouvrir en deux, elle le déchire bruyamment, elle entre à l’intérieur du tourteau, imagine la vie sous l’eau, périlleuse dans les fissures, profonde dans l’obscurité, sous les algues, dans la nuit bruyante et mouvementée de la mer. Elle est heureuse. Elle-même a le front bombé des houvets. Butée, la tête en avant, elle pousse sa carapace bombée sous les algues, elle tend ses pinces vers les petits poissons qui filent, les pelouses qui glissent, les hippocampes qui montent.
Quand elle décortique un tourteau on n’entend plus le son de sa voix.
Elle n’est plus de ce monde tant elle est heureuse à l’intérieur de son crabe.